Qui vont gyrophares bleus verts dans les rétroviseurs – et se rêvent cow-boys cow-boys sous une fine pluie les montagnes autrichiennes gueulant qu’ils grinçants – mes fantômes – libres sous le grand ciel gris – libres sous le grand ciel gris.

Qui traversent les néons publicitaires bercés par quelles étoiles absentes et klanklanklang de bagnole usée – et se réveillent côte Est capot ouvert café fumant sur leurs entrailles tripes.