Qui filent sous les pluies continentales cent-cinquante kilomètres à l’heure sur le bitume entre Bucarest et Constanţa les charrettes en bois les roulottes – tu erres dans un champ de maïs au bord de la route rêve petit rêve – et pisse sur tes visions un autre jour après – viennent les nuits.

Qui vont sur les routes les pistes des Carpates faire quoi quand – dans un village perdu quel monde pourtant c’est vrai – c’est bien vrai – des gamins se jettent sur un paquet de Krémas et l’orage un ciel noir mes fantômes – ils vont dans leur carrosse d’acier leur route n’existe sur aucune carte.