Qui ombres chancelantes dansent et vident des verres alentours les chants bûcherons – et frénétiques jusque les Carpates cochon qu’on égorge au matin sur le gravier le sang – liquide rouge sur le bleu.

Qui poussent des bagnoles usées jusque des postes frontières égarés comme une première jeunesse et les crevasses profondes – tunnels dans lesquels tu cours encore jambes usées.