Qui c’était un matin d’aout se réveillent à bord d’un bus et l’odeur de la poussière – sur une montagne jaune orange échangent des tapis en peau de mouton contre de l’argent autour les gosses – un cheval est là qui boit dans une tombe ouverte les billets passent d’une main l’autre.

Qui traversent les villes et n’y comprennent quoi après les trottoirs de l’Europe – le bitume de l’Europe les plaines de l’Europe – s’aventurent sales gosses s’en vont vers le Sud et les femmes sont là qui marchent noires et les types sont là sur leurs mobylettes la viande au vent – les barbecues grillent calmes et muezzin.