Qui se voient dingues dans le miroir éclaté de leurs vies - une voix s’échappe d’un poste radio et les klaxons sont sourds au loin qui claquent - un vieillard passe la lame d’un rasoir sur leurs peaux rouges rouges - nuls indiens nuls signaux dans le ciel - c’est bleu.

Qui lanternes vont flous à travers les ruelles et dans le plein soleil se disent enfin que les ombres - les ombres bougent sans cesse et comme eux fantômes - s’en vont floues à travers les murs et les bagnoles.