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mercredi 25 septembre 2019, par sebmenard

roulant vélo ratant usé debout dans cette fatigue cherchant le nom de ce petit muscle en bas du mollet tendons même peut-être le poème tendons — peu à peu soufflant, respirant, poussant de petits cris et de longs sons graves, peu à peu revenant la vie dans de petits cris longs sons tapis là depuis que — depuis ! — depuis si longtemps depuis tout ce temps, sons tapis depuis tout ce temps et dans ce petit jardin je ne sais plus où enterrer les rats.

J’aimerais ça que les gens soient capables de se faire cette promesse la seule vraie : on ne reste pas, on revient mais autrement, ou ailleurs.
Marie-Andrée Gill, in. Oùrs, collectif, éditions Possible.

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