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lundi 30 septembre 2019, par sebmenard

Le son des confins aux débuts (les sources) d’une rivière j’avance avance petit petit — je marmonne et fouille comme si — comme si le poème (la source) puisait dans une ancienne soue à sanglier — une aire de piétinement — la tourbière des jours et des nuits, noir-noir, la tourbière.

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