c’est à chaque fois qu’une grande solitude résonne et s’y tient — une façon de confins — et les semi-remorques remorquent — les cormorans restent immobiles et dans boue — les pare-buffles en alu passent les frontières — des hommes tiennent en joue d’autres hommes — certains se tiennent assis mains sur tête et frontière encore — tout ça existe en tant que choses réelles et tant d’autres et tant d’autres — l’écrire façonne abri.
ça répète prières musculaires et appels appels lointains lointains — une ivresse d’espace de poussières de boue et de chiens errants — c’est la même chose — une livre de Maria Sabina — le mot transe — un poème d’Allen Ginsberg — boxcars boxcars boxcars — et savoir y revenir.
nuit là encore 8°C papa
bananes écrasées : deux
purée de cacahuète : une cuillère
tartines de pain d’épeautre : deux
— mais à quoi ça sert un turbocompresseur
et le gasoil et l’essence et ton inquiètude pareil
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