C’est une sorte de règle. Lorsqu’une saison bascule, ils entassent des bois, des restes, des branches et des meubles usés. Ils attendent la nuit. Ils attendent les premières étoiles. Ils allument un feu. La saison bascule. Et tout tourne comme jamais rien ne s’arrête de tourner. C’est une sorte de règle, limite. Et ce qu’ils aiment, c’est la contourner.
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Lointains & possibles
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Lointains & possibles (92)
27 décembre 2016, par sebmenard -
Lointains & possibles (91)
26 décembre 2016, par sebmenardIls entrent dans des villes sans noms. Ils attendent un bus, un taxi, un train, une charrette. Ils sourient. Ils vont en silence. Leurs pas sur l’asphalte. Ils imaginent des vies, des escaliers, des parkings. Ils traversent des blocs, des trottoirs et des rues. Ils cherchent un arrêt, le nom d’une station. C’est leur suite des jours qui s’intitule elle-même.
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Lointains & possibles (90)
23 décembre 2016, par sebmenardC’est une vie de chien dit leur poème. Ils écrivent avec un marqueur sur un mur. Ils collent. Ils dessinent leurs silhouettes et celle d’un chien. Ils colorient leur gueule. Ils repassent leurs traits. Ils apprennent des alphabets. Ils se persuadent du sens des mots. Ils aiment les chiens, les chiens errants.
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Lointains & possibles (89)
22 décembre 2016, par sebmenardOn leur dit : pour conserver les choux, il faut les arracher, avec la racine. Il faut les pendre, la tête en bas, dans une cave bien aérée : ils tiennent plusieurs semaines comme ça. Eux écoutent. Ils notent. Ils arrachent les choux. Ils les attachent, la tête en bas, dans une cave, bien aérée. Puis ils observent leur récolte de choux. Plus tard, ils reprendront la route des lointains et des (...)
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Lointains & possibles (88)
21 décembre 2016, par sebmenardIls n’ont jamais compris ces oiseaux. Ils ont toujours photographié les corbeaux, leurs vols, leurs sons. Ils ne croient pas à beaucoup de choses. Ils préfèrent les questions. Ils échouent au pied des immeubles, à l’entrée des villes, dans les gares routières. Les corbeaux, eux, passent au-dessus, s’envolent en bande et crient.
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Lointains & possibles (87)
20 décembre 2016, par sebmenardParfois, ils sentent les pluies, les orages venir. Ils s’arrêtent. Ils se mettent à couvert. Ils cherchent un abri, un lieu sûr. Ils s’appuient contre un mur. C’est un bâtiment abandonné. Ils restent là, plusieurs heures. Les nuages s’entassent au loin. Parfois des gouttes, des vents. Ça souffle. Entre les lignes électriques ils voient les cotonneux gris gris dévaler les montagnes au loin. Ils dormiront là. Une nuit à (...)
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Lointains & possibles (86)
19 décembre 2016, par sebmenardIls découpent des fleurs en papier. Ils marchent vers les nuits. Ils cuisent des pains, des plats. Ils attendent de nouveaux soleils. Ils allument un feu. Ils accrochent des fleurs aux brindilles et aux branches. Les flammes montent. Ils ont les yeux qui brillent. Ils disent des poèmes. Les fleurs en papier s’enflamment. La nuit est complète. Demain, encore.
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Lointains & possibles (85)
17 décembre 2016, par sebmenardUn soir. Ils ont eu froid. Il pleuvait tant. Dans l’auberge qu’ils se résignent à payer, quelqu’un a tout compris. Ensuite, il s’agit de tartines de pain sur lesquelles on frotte de l’ail. Très petitement découpé. L’ensemble passe au four. C’est le début des récits et des rires. Les routes les conduisent loin. Ils vagabondent et cherchent leur nom. Parfois, tout de même, une nuit de repos. Dans leurs rires et leurs corps usés, on entend encore les gouttes (...)
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Lointains & possibles (84)
16 décembre 2016, par sebmenardIls entrent en ville. Ils se dirigent vers les vieux magasins. Les néons blancs. Les poussières. Ils poussent des portes. Ils cherchent de vieilles fringues. Ils n’ont pas un rond. Ils ont froid et besoin d’une veste. Leurs pieds dans leurs grosses chaussures. Des bonnets. Ils essaient. Ils passent devant un miroir. Ils se regardent, se matent. Ils passent leur main sur la nuque. Ils se marrent. Ils essaient des fringues d’un autre temps. Ils prennent les trucs les moins chers. Ils sortent dans (...)
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Lointains & possibles (83)
16 décembre 2016, par sebmenardUne nuit. Ils dansent. Leurs pas entre les corps. Des sons. Ils transpirent. Ils bougent. Ils vont, corps l’un contre l’autre. S’écartent. Une main passe sur un ventre. Une tête se pose contre une épaule. Des jambes : toutes ensembles elles s’avancent. Puis ils s’écartent. Et reviennent à nouveau. Leurs corps ondulent. Ils font des vagues leurs corps. Deux bras s’étirent ensemble. Ils sourient. Ils ferment les yeux. Ils respirent (...)