À propos des pluies
L’eau ne tombe plus — c’est décembre et les champs sont secs secs —
l’herbe est jaune et la terre c’est une poussière sans nom — les bêtes
la nuit elles hurlent et personne ne sait pourquoi — il y en a un il
dit qu’il est inquiet — il dit que chaque hiver est plus dur il dit
qu’il n’y a plus d’eau — par endroit c’est le feu — le feu avance et
transforme les herbes jaune jaune en une terre noire et plus personne
ne sait plus rien — du nom des saisons — de l’odeur des pluies.