Monstre des chemins | 27

On entre dans un de ces villages des Suds et des plaines — on ne sait plus quoi et trucs et sacs contre barrières et ferrailles rouillées — on pousse une porte puis on s’assoit sur un banc — un type là se tourne surgit d’où commande des verres et parle parle sa langue à lui qu’on ne parle à peine — nous on descend des histoires et des sueurs on hésite un peu pas longtemps et plus tard on danse — les pieds dans la poussière de la cour d’une vieille maison des poules filent un chien gueule un type main posée sur la baffle qui crache — plus tard on s’endort dans une petite pièce et poussière — derrière le mur ça parle encore et s’ouvrent des liquides — derrière la vitre le vent souffle léger et chaud des plaines de l’est — un rideau vole à peine autour de nos corps allongés.