Blocs | 106

rentrant dans nuit et par dix, douze degrés un soir de printemps (j’aime le frais humide de certaines collines, le goût du froid passant un pont, un fleuve) — mais qu’est-ce que c’est au juste ta poésie ? — une obstination que j’enfonce ou une pomme jaune aux tâches rosées sous la plaine lune — j’aime arpenter ces espaces dans le noir noir lunaire, j’aime ce bousculage d’idées, je cherche une précision qui me dépasse, je dis à mon ami mon frère écrire le poème ou planter des piquets ce serait la même chose — une tanière à poésie la vie tu sais que c’était un métier toi avant planter des piquets ou faire des manches de hache, de masse, de serpe, de faucille — et puis enfin, autre chose : j’aimerais croiser encore dans la nuit le regard d’un animal ce qui, d’une certaine manière, me ferait taire.

mais bien sûr tu as d’autres profondeurs ! tu es l’autre et le même ! tu es entier et différent ! encore hésitant tu es un être plus complet (Biga)