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retour au texte précédent **seconde version
Et donc on venait d’entrer dans le pays — dans la bagnole on n’arrête pas de causer c’est le moment mais comme il fait sombre on fait pas trop de photographies — on s’arrête dans un village et on cherche comment changer nos billets il y a un type aux clopes il dit d’aller au distributeur — on met les billets dans la machine et d’autres sortent — on file dans la bagnole c’est tout droit tu as déjà pris deux fois (...)
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Carnet des plaines
Articles
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Et la route était noir noir
2 mars 2012, par sebmenard -
croquis, 115
30 décembre 2011, par sebmenardretour au sommaire
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2seconde version2
deux chevaux ils filent et le bruit des sabots dans la terre froide
les herbes sèches et jaunes un type est debout sur sa charrette
on entend sa voix elle crie de temps à autre
alentour le vent souffle les sacs plastiques
2première version2
deux chevaux ils filent et le bruit des sabots dans la terre froide
les herbes sèches et jaunes un type il est debout sur la charrette
on entend sa voix elle (...) -
croquis, 127
20 janvier 2012, par sebmenardretour au sommaire
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dans le matin avec le ciel gris des hivers qu’ils disent chauds
deux types ils sont l’un contre l’autre sur le bois d’une charrette un tas de paille
l’air chaud que souffle leur cheval ça fait un nuage blanc blanc
à travers la vitre ce qu’on entend c’est le bruit des sabots sur l’asphalte -
croquis, 129
23 janvier 2012, par sebmenardretour au sommaire
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au bord du bitume et dans le vent
debout avec dans les bras quelque chose c’est énorme c’est un carton
un panneau sur le bâtiment à côté ils vendent des poulets des oeufs
la route est droite et il marche avec sa barbe et ses fringues usées -
croquis, 131
28 janvier 2012, par sebmenardretour au sommaire
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avec une épaisseur de blanc qu’on distingue à peine
le caoutchouc des roues sur le froid et le vent qui souffle
y’a pas une bête à l’horizon et les routes elles n’existent plus -
croquis, 138
3 février 2012, par sebmenardretour au sommaire
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leurs gilets jaunes et les flocons blancs
derrière la vitre le bruit des pelles dans la glace
fumée qui s’échappe et au loin on ne voit plus rien c’est flou
des immeubles avec une peinture c’est bleu ciel presque maintenant gris
c’est comme se demander quel nom porte cette ville -
conte : le bruit des pelles
5 février 2012, par sebmenardretour au sommaire
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Ça nous reste encore entre les vitres des autobus usés — le bruit des pelles dans le gris dans le blanc — les types sont là qui dans leurs vestes oranges envoient leurs pelles dans la soupe — c’est quelque chose de blanc gris à la fois — si on pousse un peu trop les couleurs on devrait trouver un peu de jaune quelque chose d’assez sale — avec des résidus de gasoil des huiles usées de la pisse de chien — ça nous (...) -
croquis, 116
2 janvier 2012, par sebmenardretour au sommaire
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retour au texte précédent à travers les montagnes les bouteilles sont éclatées verre dans les nuits
à travers les montagnes les plateaux sont blancs qui attendent boue les neiges de leurs hivers
à travers les pics que personne ne voit ils savent que les bêtes dorment pendant les froids blancs
à travers les montagnes des hommes ils portent des vestes en peau de bêtes ils se tiennent raides dans le gris blanc autour leurs chiens
à travers les sommets (...) -
conte : la façon qu’ils ont de porter les morts
10 novembre 2011, par sebmenardretour au sommaire
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retour au collage #porter les morts 2troisième version2
La façon qu’ils ont de porter les morts c’est dans les rues — avec la tête et le visage du mort les types qui marchent autour les types qui avancent dans les rues les femmes auprès — un homme il est devant il porte une croix il marche et tous ils suivent — la façon qu’ils ont de porter les morts c’est la boite ouverte — deux trois hommes ils sont devant ils portent le couvercle — la façon qu’ils ont (...) -
conte : à propos des pluies
5 décembre 2011, par sebmenardretour au sommaire
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retour au collage #pluies 2troisième version2
L’eau ne tombe plus — c’est décembre et les champs sont secs secs — l’herbe est jaune et la terre c’est une poussière sans nom — les bêtes la nuit elles hurlent et personne ne sait pourquoi — il y en a un il dit qu’il est inquiet — il dit que chaque hiver est plus dur il dit qu’il n’y a plus d’eau — par endroit c’est le feu — le feu avance et transforme les herbes jaune jaune en une terre noire et plus personne ne (...)
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