Monstre des chemins | 34

On est là — le soleil descend — c’est une plaine — toujours la même peut-être mais lui là — apparut dans son charabia de langue — blablabla qu’il parle de serpent de chacal de vache de taureau on ne sait plus vraiment ni lui dame — ne sait même plus les bières du jours sans doute qui tournent et boulent à l’intérieur mais s’asseoit tout de même là — cul dans paille comme on pourrait dire et son parlage qui parfois s’arrête silence de celui qui pense peut-être quand même — ou bien retourne plusieurs fois là-haut quelque idée — il tire doucement sur le tabac brun roulé dans son papier journal — on écoute on parle un peu on écrit quelques mots faut s’en souvenir on dit — et d’un oeil quand même observe le soleil qui là-bas tombe c’est déjà nuit presque.